Vivere viaggiando, Tripluca.com

Quante volte vi hanno detto che le migliori bistecche del mondo sono quelle argentine?
Io non sono certo un esperto (15 anni senza carne), ma vi posso garantire che sono buone.
Però.

Primo Però: la miglior “picada” (pezzettini di carne alla piastra) mai mangiata é stata a Salvador di Bahia nel 2003. Certo, eravamo in bella compagnia, gnocche a destra e gnocche sinistra, ma me la ricordo morbida come non mai. Anche le vacche brasiliane hanno cieli immensi e immenso amore.
Secondo Però, quello grave: l’altra sera Manuel, io e le due romane siamo andati a una cena tango iperturistica e abbiamo ordinato della carne.
Attenzione.
Sul menù leggo la seguente frase:

Carne de exportaciòn de primera calidad

inizialmente non me ne rendo conto però qualcosa mi dice che visto una cosa strana, per cui rileggo e domando a Manuel:
-”Perchè de exportaciòn?”
-”Porqué la carne mejor la venden all’estero dove la pagano di più”.
Rimango stordito come se la globalizzazione mi avesse dato un colpo in testa.
E poi, la cosa peggiore, é che il ragionamento fila benissimo.
La carne qui costa circa 1 euro al Kg., é ovvio che la vendano all’estero.

Un Arrgghhhhhh cosmico mi sale dal più profondo dello stomaco e vuole uscire. Lo trattengo.

Ma allora la domanda é: dov’é la miglior carne argentina? In una macelleria di Cologno Monzese?
Mi sarebbe quindi bastato prendere il regionale IR645 da Venezia Mestre, andare da a Cologno, tornare a casa per mezzogiorno e farmela cucinare da mio papà con un cd di Carlos Gardel?

Riflettiamo sulla globalizzazione. Non é poi un male, se ci risparmia il viaggio in Argentina e ci fa trovare le bistecche migliori sotto casa, no? Anzi, se andiamo avanti così forse non servirà nemmeno viaggiare in futuro. Tutto qui e subito, facile e originale. Un sogno.

Vabbé considerazioni ovvie.
Ciò che conta é che la carne qui é buona, ho ballato il tango (attendo video di Valeria e Vanessa su youtube), ieri sono stato alla casa-museo del Che a Alta Gracia, oggi sono a Villa General Belgrano in montagna in mezzo ai discendenti dei nazisti che dicono di non essere nazisti, sento musica bavarese uscire da un bar e tra un pò vado a vedermi i Simpson che parlano in argentino.
Che casino!!!!! Omeroo!!!! (si, non Homer, Omero).

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